La explicación de todo

Alguien me dijo que es difícil comprender, sin embargo para mi ahora todo se va clarificando un poco, en si es algo difícil, tuve que asistir a varias sesiones de terapia y los lugares comunes para este tipo de enredos, al final creo que después de muchas tardes con ocio y semanas buscando inspiración, ese café de la tarde, las canteras enmohecidas, los cigarros, la cortina gris que abrillanta los colores verde, Aqua, morado, rojo, y los tonos azules que redireccionaban mi mente a esos instantes, a ese cruce, la gasolinera y la glorieta con el monumento, la plaza aquella, ese último desayuno, el detalle de la viejecita vendedora de miel, por otro lado sus ojos,  su cabello en la luz rosada de las once de la mañana; y suponiendo que todo, el desayuno, el té chaí, los churros, o los huevos a la mexicana que ella comió fueran ciertos, ¿Cómo recordaría todos esos detalles?, ¿eran reales?, tal vez yo estuve recreando todo aquello, desde el día que la vi por primera vez, hasta el momento en el que decía por teléfono que estaba enferma para quedarse en mi cama, o ese único año nuevo cuando huimos de sus padres, mis mañanas interrumpidas, la voz chillona en el pasillo, toda esa esperanza de que me leyera, todo, todo era una farsa, una canalización de mi necesidad de comunicación tan grande y del vacío interior, de mi dolor constante, de mi soledad. Para entonces, quiero decir que para el momento en el que me pude explicar todo el sentido de esto, que en principio era hacerlo comprensible la situación era objetiva, todo ese pasaje, ese lugar, esos sueños, ella... no existía.
 En realidad la imaginé, lo escribí, cada detalle cada día, fueparte de mi imaginación, de la mente ociosa de un escritor que a fin de hacerse de escritos, imaginó y redactó el efímero pasaje de un amor, del amor de la vida de alguien es eso lo que lo hace ahora comprensible y sensato, por lo tanto imposible;  es decir confundí la realidad con mi escrito, y desperté anhelando un sueño, es por eso que no existe más, que esa magia de conocerla y enamorarme para luego perderla en un mar de desafortunados errores garrafales, fue parte de una epifanía...La magia existe sólo en las historias, el amor es un recurso hermoso, que alegra las novelas o los relatos, y en la vida real esas cosas las escribe alguien, porque es consciente de está realidad que de por sí, ya es demasiado cruda, hay demasiada miseria, entonces construí una imagen, una personalidad, un ser, vil o miserable, hermosa o agradable, pero sin embargo irreal
Me apena darme cuenta que el amor en la vida, de la vida o para la vida, sólo es un pequeño invento cursi, y en cambio lo que encontré sea lo real. Que desconcertante es la realidad, ahora que se que puedo confundir entre lo que existe y lo que me imagino.