Rodrigo y Fernanda

Los he visto caminar entre la gente a cada uno de vosotros, y he pensado en mi mismo, me he visto a mi mismo en esos momentos, es muy difícil ser diferente, he sufrido el rechazo, un niño de pronto que se acerca a la multitud y sólo por ser el, la gente lo omite, lo vitupera, por pensar diferente le temen, lo traicionan y defraudan; pero no me importaba, vivir todos estos años en la rebeldía de no ser alguien más si no yo mismo, vivir en esta obscuridad porque se omiten las alegrías, alejado del mundo que no quiere saber de ti, que te teme y te rechaza, te persigue por escribir, por creer diferente, . No me importaba hacer frente a la mediocridad que cree que debe destruirte, sin embargo verlos hijos míos, me hace sentir todo ese dolor, por que no se como explicar que dentro de esta vida no encontrareis más que traidores y mercenarios, que harán difícil su camino, que además la gente no los entenderá, que seré sí diferentes y os verán como peligrosos, que por ser ustedes, como me pasó a mi todo el tiempo, la gente tratara de humillarlos, que se confabularán y vendrán con piel de oveja tratando de devorar sus almas pequeñas, ¿como decir que este es el mundo?, en esta vida sólo me ha importado una persona una sola vez, sin embargo no fue compartido, y tendréis que vivir con una herida igual, simple y sencillamente, traten de sobrevivir, por que seréis perseguidos cada día, en sus sonrisas transparentes y honestas escupirán envidias, y vosotros no sabréis porque, no tenéis la culpa de que el mundo sea tan malo, mi amor y mi espíritu añejo, os buscará, confortando desde lejos, espero de todo corazón que vosotros encontréis la felicidad o lo que así suene, mi lugar feliz estará siempre donde vuestros ojos claros, donde el sol acaricie vuestras claras sonrisas, tengo frío el corazón y el alma calcinada, carcomida, después de muchos años libre y con agallas, un día, no hace mucho amé y no me amaron, por dentro de ese cristal de roca que late por dentro, ahí estáis vosotros es lo único que hará perdurar mi humanidad, sois vosotros los que mantienen esta bestia a punto de perderse.
El escritor es inhumano, no vive sino a través de historias, porque su vida está llena de hechos tristes, y escribir es el único recurso que impide la esquizofrenia, su demonio interno, lo hace respirar pero lo   Carcome por las noches, lo renueva y lo destruye, por toda la eternidad; al escritor, morir es la única aventura que le queda.