viernes, 28 de marzo de 2014

Me disculpo (pero no me retracto).

Una respuesta, más que una sonrisa, un besito, una monada, algo que me dijera... lo que sea que me dejara saber... algo mas, ¡que no sé nada!, no tengo ni una idea, ni una por más leve, por más mínima.
Sé que esto es un poquito imposible , pero lo imposible es pariente del "quizás", y quizás si, quizás no, y solo me limito a escribir una canción, para que por lo menos  ella me reclame, me advierta de mis intenciones, bueno eso ya es otra cosa; sería bendito, sería bien rico, que se dejara vencer...Mira que no muerdo, mas bien si... pero sé hacerlo...Pero que no me reclame eso si me alarma, porque me deja con la duda, y en este curso de las vidas, tu vas para allá, yo voy para acá, pero intento torcer, cantar, y componer de todo, para que te cruces  tantito en mi camino.

lunes, 24 de marzo de 2014

La barra del BumBum

Y después de lo que he hecho, de tanto correr, este día me saludó con un poco de frialdad, siendo que como el académico que soy no podía perder el tiempo, ya que mi tiempo es importante y cuesta. Es maravilloso como de unos años para acá lo que digo le resulta muy interesante a otros; tengo el tiempo y la inteligencia para ponerme de frente a alguien, rebatirlo resarcir el daño, volver a vernos y ser un gran ejemplo, sin embargo la vida me tenía una sorpresita, me tenía ahí, hablando como si todo lo pudiera, el destino se hizo uno con mi pasado y entró por la puerta en forma de dos personas: una mujer pequeña, vestida a la fuerza, con el cabello recogida y golpeada por el calor, que apenas y pudo llegar a la banca de enfrente, pero que se apoltronó tratando de guardar el estilo, sostenía una bolsa con radiografías, lo sé por el rótulo, tras ella llegó un niño de 10 años temeroso y mal vestido, que con los ojos bien abiertos, la boca seca, y una vergüenza inmensa, veía la pizarra con el menú; toda la escena era tan familiar, la mujer soplándose con la mano le decía a su hijo en voz bajita, lo que sí podía pedir, en ese momento supe lo que había en sus mentes, la cara incrédula, del niño, la dicha inmensa, el sacrificio de la mujer, la frase cruel: "solo una, y me das porque no tenemos dinero", ahí estaba el pasado también, el polvo en los zapatos, correr hasta la esquina, cuidar un peso porque era un tesoro, yo sabía bien la situación, porque era mía... Fue mía, podía ser mi hermano, mi madre o yo mismo, entonces con todas esas imágenes, la explosión de emociones, los recuerdos miserables, mis pies haciéndome correr lejos, la pobreza que alejaba tanto la felicidad... La miseria dicen, que se puede parecer a la felicidad en tanto nunca se conozca lo que es ser feliz. Me volví a la memoria de los días de antes, la ropa regalada, los juguetes que no llegaron y las sensaciones de frustración, es cierto la miseria se parece a la felicidad, mientras no se conozca lo que es ser feliz, y mis emociones me hicieron ponerme los lentes y con los ojos totalmente anegados, volví a esa sensación de encierro, a las paredes bruscas, al azul descompuesto, a la pintura que manchaba, a las casuchas maltrechas, volví a esos años abrumadores, y mi voz interna me decía "no llores", mi voz interna, esa misma que me hacia querer correr y que me guió por ningún camino hasta solo ver el horizonte, esa misma voz me consolaba en secreto, ante toda la comitiva.
Me vi en esa madre y su hijo, y lo único que pude hacer entonces antes de que mi corazón quebrara en llanto fue pagar y salir corriendo, di la vuelta a la esquina, pedí un cigarro y me trague el amargo recuerdo.  Me acordé de todo, de los años después, de ti y todo lo que pude amarte, de la emoción rota, el corazón abierto, de mi sacrificio en vida, de mi sufrir, de mi niñez. La felicidad se parece tanto a la miseria, siempre y cuando nunca sepas la diferencia.

lunes, 17 de marzo de 2014

De la música y otras experiencias de vida

Durante algunos años, en los que la experiencia, la vida o los días me han llevado a ser aparte como músico y a la vez hacer el management de mi propio proyecto, me he dado cuenta de coincidencias entre la vida, el liderazgo, la música y todo esto que llamamos nacionalidad. En sí en México se hace y se produce arte, como se hace política, como se hacen negocios, como se vive cotidianamente... Muy a lo pendejo. Y aunque puedo hacer analogías, hoy prefiero centrarme en el tema de la producción musical, en la escena reducida e incipiente que tenemos, quiero ensayar sobre muchos errores que cometen, todos, desde los pequeños dueños, o quien pretende ser productor, o quien pretende como yo ser manager, o quien se sabe y es, todos hacemos lo mismo, y como dije, podremos tomar ejemplo para otras áreas, sin embargo solo ensayare lo mío.
No pretendo comparar trayectorias, porque en la música hay trayectorias y personajes que no pueden ser comparados, sino más bien voy a referirme al respeto, ese respeto que merece la personalidad grande, a la que todos se le hincan, como el respeto que merece la personalidad pequeña, porque ambos tienen un trabajo, anterior o reciente eso no importa, hay trabajo hay esfuerzo, hay ensayo, hay  lucha, aclarando claro que hablamos de la música que busca proponer, los de plástico entran y salen del mercado sin ningún escrúpulo, algunos cantan hoy balada, mañana venden imagen en telenovela y luego ya pueden hacer un género comercial que que se inflé de dinero aunque nunca diga nada; hablo de la música alternativa, del mensaje que puede trascender y del respeto que no tenemos por nadie, de la voracidad Leonel, con la que cualquier mequetrefe te dice "es mucho lo que cobran", o " ¿y si les pagó la comida cuanto?" O el clásico  " es que yo lo debo ver como negocio", ese es el problema, la mentalidad raquítica del mexicano promedio, al que le siguen sorprendiendo con "espejitos" y que traiciona a su compatriota, que dice y declara algo y no lo cumple, que espera que un músico llegue a su "magno evento" y que lo deja botado en la calle, para que regrese como pueda, esa la irresponsabilidad encabronada y anti humana, es la que ha permeado en las artes, haciendo que los que no hacen arte ganen más, que los que sí lo hacen, minimizando esfuerzos, jodiendo al prójimo, robando el arte vamos, guardandose las ganancias y bueno, ya sabrá algún lector cual es la experiencia. Lo importante hoy es que un país, sumido en la violencia, despojado y hambreado, como el nuestro, ya ni siquiera puede apelar a su riqueza cultural, porque ya no le pertenece, por que ya no la pagan, o por que no la valora nadie, somos el justo ejemplo de como la voracidad moderna se ha comido todo, y lo ha podrido, porque ya ni siquiera en la escena alternativa se puede figurar sin un padrino, o sin algo que te haga de trampolín. Es claro estamos haciéndonos morir, por el simple hecho de que no actuamos con ninguna clase, que digo clase con humanidad alguna, se trada de ganar  o morir, hacerse de algo, alegando " es muy caro", o haciendo total omisión. Este es el punto enel que parar y desistir sería una opción, porque la corrupción y el capitalismo mediático nos han podrido tanto que la cereza en el pastel en un país como el nuestro, es su presidente , un guiñapo surgido del nepotismo y las corruptelas,  hemos hecho con cada mordida, con cada omisión, con cada cambio no devuelto, con cada vez que nos hemos beneficiado con algo ilícitamente, y más cada vez que nos hemos chingado algo o a alguien, hemos procreado esto, un país donde incluso el arte se ha desvirtuado, por que la pureza de este radica en su creador, y a los creadores se les despoja, se les friega, se gana a costa de ellos y se les tira a la basura; el arete al a expresión pura de una colectividad humana, y la música es un testigo de  la emoción de una sociedad, pero se lo han robado, mi tristeza  es esto,  es México un lugar donde hasta el alma se nos ha podrido. 

miércoles, 12 de marzo de 2014

Corruscant

Entrando a toda esa habitación, lo primero a la vista eran las flores, un "te amo " perdido entre las ramas, los altos pedestales, la opresión en el pecho, firme, es el momento en el que dejo de respirar, me acomodo en ese sillón y espero, la sensación no cede, pero la olvido de momento cuando observo esas caras, la contrición de las caras, el enrojecimiento casi ilícito, correr de lágrimas, mi mirada se hace borrosa y busco al techo las formas rectas, el adorno, una cruz... Cuantos corazones rotos dejó esta mujer, y entonces, abrumado entre mi malestar y las manías de mi mente, esas flores, los copales,  la muerte se presenta a mi en otra forma, no es ni despiadada no es cruel, no arrebata con violencia, más bien arrebata pero no violentamente, solo ella, la mujer que pensó que el mundo la desterraba, se agredió a sí misma, cortante el estilete marcó el camino de la vena, mojó de rojo, se perdió a sí misma, y es la muerte seduciendo al oído, cuantos corazones rotos dejó esta mujer.
Corruscant era un planeta, para mi es la idea de poner mi mente en otro lugar, un concepto que me aleje de la sensación de opresión, de desespero mortal, de este malestar de este momento. Iré a Corruscant cada que quiera olvidar el lugar en el que estoy, el vacío en el estómago, las ganas de respirar y no hacerlo, la vida que yace marchita en el cajón.

martes, 11 de marzo de 2014

Tus manos

Enredadas en el cabello, dejando el viento que las atraviesa; la piel seca entintada, un poco de cuerpo, acariciando el cuello, tus manos en la base de mi, duro, tenso, temible y tus manos rozando el nacimiento de cualquier forma, flotan tus manos, se sinceran con mi piel, me recorren, se sienten en mi, tus manos me gusta como se sienten, como se ven 

domingo, 9 de marzo de 2014

Donde rompe la ola

Y es así que entre el primer rayo de sol del nuevo día y el último de obscuridad de la noche anterior, ahí  estabas tu, me encanta pensar que la desnudez de mi cuerpo te cubría por completo, tus manos recorriendo esas formas, mi abdomen con hambre de ti, entre el vello que nace y tus uñas pálidas, mi boca bajo la mandíbula, un poco de ansiedad, el modo en que revientas, el sol otra vez. Es insensible el corazón que no acepta que en tus manos, calmar la sed de tu boca, y el desierto de no verte, otros días más y sin embargo el piso frío y el aroma de tu vientre aún que sea un poco, un minutito hoy temprano, un ratito. Donde rompe la ola, donde el cuerpo te golpea, donde mi fuga encuentra tu beso bajo las cobijas, veme ahí, donde el agua moja todo el cuerpo y tu mojas mi cielo, donde rompe la ola, donde canta el verso, donde soy, somos, seremos.

sábado, 8 de marzo de 2014

Fernanda vuela

Se queda quietecita en medio del salón los ojos cerrados y el cuerpo erguido, me dice adiós con la mirada coqueta de siempre, de niña, vuelve a cerrar los ojos, entonces un viento frío le toca, revolotean los cabellos, y de lejos veo el suéter amarillo, el vestidito rosa de pana, mientras ella sigue concentrada, ¡va a volar!, ¡De verdad va a volar !, echa la cabeza atrás y entonces la magia sucede, ¡está volando!, surca el cielo, grande azul, cruza entre montañas y mira desde arriba los valles, mientras da piruetas esquiva una pared de roca, se acomoda la mochila que lleva libros de cuentos, da una vuelta de campaña y regresa volando, al tiempo que cae, se acomoda el cabello.
Fernanda vuela, siente que vuela, cuando cierra los ojos, cuando se para de puntas, cuando hace viento, cuando no la vemos...