Escribir es desnudarse, yo estoy desnudo aún, mi alma es efímera, como cosa que no sirve, como perfume que no fija, como el viento en mi playa, en tu lugar, mi lugar feliz. Te he visto y vi tu cabello, tu locura, ¿Qué quieres de mi?, yo no tengo nada que me pertenezca solo la derrota, perder a mi vástago, murámonos todos entonces, porque mi tristeza pierde fuerzas si veo la luz de ese rostro amable que cree que si me rescata, se rescata así misma.
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